Muscomestica flotando frente al 2014.

Musccomestica cansada deja filtrarse todo en su ojo...
Su zumbido desafinado, no busca tanto el calor.
Suplican viajar sus infinitos ojos.
El sistema la lleno de botones y luces, y la tinta la sigue llamando con su olor de útero.
Ella desea al mundo feliz año, mientras débil escucha la música mas triste.
Como caída, como volando, escucha la música...
Buscando los secretos y misterios de la composición loureednista.
Flota en la oscuridad de Berlin... Mientras planea el disco circular,
6 canciones, su secreto mas secreto.
 Que ya es menos secreto...



Grullio Pozarli.

KMnO4

Las muertes son apenas susurros cósmicos;
Como agitaran las aguas del pánico de estar.
También esta estar y no estar, no siempre es ser.
Una melodía triste de mis tangos,
que gris es estar, sin ser, sin ese ser, que busco en todos lados.
Mis ojos buscan pero no encuentran algo comparable y alejadamente superior.
Seré un romántico, pero no quiero estar sin ese ser.
Seré un asesino, pero no quiero estar sin ser.
Y no seré un cobarde por no dar el pizoton del apagón.
Siempre me mantuvo vivo la curiosidad.
Ese misterio, es, el que logra que respire.
Ese querer ver, es el alimentador de mi instinto de caza.
Amo la paz, y me eh considerado en muchos tiempos ágape.
Pero también se matar, porque soy de los mas primitivos.
Pero no hay muerte mas aceptada que la que se da uno y cuando es por amor.
Y aunque no este el apagón y lo trágico, de lineas de sangre o sogas o un disparo o un salto o un dejarse llevar de marea o una cicuta o un harakiri.
Uno esta muriendo igual, y si lo patean, y si lo abandonan, porque ya no se encuentra el amor...
Uno se va a resistir instintivamente, cósmica e inconcientemente y con el corazón.
Y aunque abrace, baile, corra, llore...
Va a estar muriendo.
Y no hay nada mas real, que ese dolor.
Porque es mental, corporal, universal, privado, solido, liquido, nitrógeno, seco, del hígado, del corazón, de las manos.
Y así se esta, y encontraran nuevas formas, te buscaran, te encontraran.
Acá estoy y allá estaré.
Como un Permanganato de potasio.

                                                                                                                Grullio Pozar-li.

El poema absurdo, es real; es eléctrico (Ambición de universo) Latigazo de mándala. Humedad de Mantra. Es Amar.

Ante la ventana viene el poema.

Si pude besarte con mis ojos,

eso ya extendió el día.

La luna me da su rostro felino,

y el mundo suspira.

A la izquierda la catedral,

la fuente hace bailar pequeños reflejos lunares.

Tus delicados brazos

son la aurora de la infinidad de la mente.

Puedo sentir a dios y al viento, 

porque puedo palpar lo real de nuestro amor en su brujo misterio.

Es ilimitado

La carne no podrá detenernos.

Sácame la lengua,

está presente la ternura de tus rulos...

Tu actitud de travesura...

Tu calidez aniñada... Es de rulos tupidos,

Tu piel es mi karma

Tu saliva mi sed.

Claramente te amo

Porque el dolor habla.
Regresemos,
o no podremos detenernos  (y ahí yace la palabra del silencio).
Recuerda, ten presente, lo mágico...de nuestro vagar a lo Arlt.
Trata,
recuerda...
Veras que estamos imposibilitados;
es demasiado lo que recorrimos.
Es mágico.
Nuestra forma y espíritus,
escapan a lo real.
Nuestro amor rompió paradigmas.
Es    d e m a s i a d o  FUERTE.
De ahí,
que muchas veces,
muchas veces,
no pudimos controlarlo.
Cuanta piel;
Es un milagro.


                                          Grullio Pozarli.

Poema sesenta.

 Se centra el jubilo en la cosmogonía de conocerte.
Cuando deje que me llevara el rió del caos
Tope con ella, contigo, con vos, con tu ser, me tope a ti.
Descarrilando así, todo mi porvenir vagabundeando, en una fracción de incoherencia.
La única soledad en esta vida corazón, es tu no presencia;
Todo lo demás no se asemeja a la soledad.
La única soledad es no estar contigo,
Lo otro solo son retratos de distracción, algún ejercicio, guitarra y poemas, barras y vinos, calles de sombras y luz amarilla.
Todo lo demás no es poesía,
es un absurdo de lo burdo.
Todo lo demás es cristal seco,
no se asemeja, ni nada que ver con el agua;
Nada de relación con lo amorfo del fuego.
Nada que ver con la adaptación y el calor, las blanduras.
¿Que rosa podría parecerse a nuestra historia?
¿Que rufián tendría el goce de contar similar historia?
Nuestro ritmo fue plural, inconstante y global.
No hay corchea ni fusa para ese ritmo.
¿Como carecer de esa piel?
Seria vivir solo para respirar...
¿Como podría morir sin esa piel?
Seria vivir solo para dejar de respirar.
Como podría cariño bruto.

II

Que sera de la rayuela que nos soñó.
No hubo necesidad de timbres casi.
¿Que rareza no es artística?
¿Que enfermedad no es falta de amor?
¿Quien se atreverá hablar de nuestra historia
sin luz en la voz?
¿Y si estamos locos?
¿En que locura no hay temor?
Nadie va a teñir el mar...
Despreocúpate.
Porque somos nosotros los magos.
Inventa, en tu lecho acariciando el mas tibio ovillo de lana violeta,
el poema sin imágenes...
El poema dopamina...
Que te haré la canción ágape sin melodía...
Sin sonido...
Te inventare la música endorfina.
Tu no sabes por que sabes,
pero yo se por que no se...
El secreto esta en los ojos,
todo gira, todo al revés...


                                                                  Grullio Pozarli.

Muscomestica y un ojo y otro ojo que no.

Vino de la noche de los tiempos.
Viene a traer la fertilidad mas ancestral;
Trae los ojos de los ojos en el ojo del ojo de los ojos de los ojos...
Es tan irreal como pura.
Es violeta y pose cuatro alas laminadas de la primera tierra.
Vino a salvar el poema y la fecundidad.
Trae la vida vieja, la mas genuina, es hija de la cosmogonía.
Ella a visto a Dios y a nadado en el sol.
Trae cantos de seres oblicuos y extremos-morficosperpetuos.
Tiene sal de oblivion en su lengua.
En sus ojos guarda los secretos que todavía no han sido leídos por nadie de todos.
Ella esta ahí siempre.
Viene del caos, va hacia el caos...
Circulando.

                                                              Grullio Pozarli.

Nuestra Dialéctica.

Es así... Nuestra.

Nuestra dialéctica del amor es un pasado infinito.

Nadie podría, ningún espécimen, monstruo, erudito o dios

podría escribir, transcribir, ni siquiera imaginar un gramo ramificado de la toxina 

de nuestra dialéctica.

Es delirio, es confusión giratoria hacia el medio, es expansión violenta hacia los margenes, transpiración de rocas, balbucear de Mares.
 Es una ceguera infinita de regresión hacia la lucidez.
Es un arcángel danzando en las aguas de un lago congelado en un planeta blanco.
Nuestra dialéctica es un devenir de un sol a una enana blanca.
Nuestros besos son el fin de las galaxias de la expansión continua.
Y como no puedes sentirlo... Te han cegado, te han mentido, te domestican, pero sabes que existe Muscomestica.
Si matan al Romanticismo morimos todos, se apaga la melodía y ya no hay luna.
¿Quien les dijo que vamos a vivir respirando?
El poder es otra cosa...
Si no le alcanza a este mundo gris, que carguen quinientas, seiscientas bases mas...
que hagan las guerras que puedan...
El amor es madre de todo.
Hasta de la nada,
Hasta de dios y dioses
y también de la no conciencia.
El amor no nos va abandonar.
Menos el nuestro.
Seremos vagabundos del limbo amoroso de nuestra enfermedad de amor.
Pero antes de ser, esta amor.


                                                        Grullio Pozarli.

PD 0: Dedicado a la existencia mas bella que vi, veo y veré siempre como la mas bella e increíble. Para la bicha, que tal vez su amor, mi amor y nuestro, me mate o tal vez me salve, o tal vez, las dos cosas.

 PD 1: Ya no temo, solo es tristeza... Ya no estoy triste, solo son temores.

PD 2: .... .. ... : yoTuyo.

Perro.

Acá llego, de allá que venia, y difícil la huida, hacia allá me espera.
Acá ensillado en un escritorio esta de alas mojadas un muscomestico.
Padre directo de Muscomestica.
Nació de mi ceño danzante en una tarde de misticismo donde el tiempo pasaba como dormido...
Y teñía la vida de incertidumbres... Es el sueño que me despertó.
Luego la cosa se torno hacia un patio de vinos y tabacos y reunión.
Donde escuche el sonido del cristal mas diamante que me segó como pocos,
Y deliro mis oídos.
Y caí en la maldición Árabe.
La mas pesada y brava maldición que este maldito siempre muerde.
¿Como enfrentas al Amor? Algo que no tiene dogmas, ni doctrinas y hasta devora la libertad mas absoluta con el solo vibrar de labios.
Como mantenerme sin el llanto, soportando los chillidos mas siniestros de puertas y ventanas.
Fui despojado de mi sueño mas preciado, como un perro.
Luche y reme y hasta me ahogue tan solo para ver la oscuridad, cuando buscaba el brillo.
Mefistofeles reía, anoche cuando perdía el control, y él reía.
Pero acá estoy moribundo escribiendo este poema, intentando la poesía.
El demonio quiere aplastar a este perro con sus pisadas poderosas.
Ella me hecho como se hecha a un perro y me fui como el perro mas tonto.
Ni la dulzura mas forjada, pudo apagar su desprecio hacia mi maltratado amor.
Nadie quiere escuchar el ladrido de este perro.
Y voy hacia delante ciego pero nítido de temores.
Me tapo con cobijas y me envuelvo en cobijas y mas cobijas;
hasta ser una montaña de cobijas.
Soy el perro del cosmos bien pateado. Y voy a seguir siendo pateado...
Porque soy un gato que no tiene dueño, y este gato también ladra y este perro también llora.
Porque cuando quiero me hago hemoglobina, me hace liquido el infierno y bebo vino con el rock de los Redondos, y me escapo hacia algún recinto de pogos.
Soy una amenaza, soy un coagulo seco y vuelto liquido.
Soy el agua mas podrida y porfiada del rió.
Pero de nada sirve porque soy un sin-cero buenazo y pelotudo.
Soy un sorete pelotudiado.
Pero créanme que cuando hiervo  no hay ningún guapo que acerque los dedos al agua.
Porque mi enojo que solo es debido a no emancipar la paz, arrastra pieles.
Así desnudo, testarudo, morfado indeterminadamente.
Pero van a  reír y yo estaré ahí desvistiendo el ritual,
Acomodando la carcajada.
A perro malo nadie lo patea, pero ese es fácil de matar.
Este perro gato, no es tan fácil, ni lo sera.
Voy hacia la melodía, voy a desnudarme.


                                                       Grullio Pozarli. (09/10/13. A las 06:10 Hora del pacifico en verano)

Fijado.

Llevo el dolor de siglos de tiempos oscuros en mis coagulos.
Arrastro la luz mas tierna;
Pero hay mortales torpes que escupen.
Ya eh sentido el Dios del mal
ya me han parido de mentiras, y me recuesto asqueado...
Me han contado del amor,
Me han lastimado.
Escucho los tambores en la plaza
Pienso en todo ese material pesado de la sociedad...
Quiero correr...
Me lastiman por miedos propios ajenos
pero me los hago carne y los vomito mente...
calcino toda la mierda en canción...
Llamen al doctor, llamen al juez y todos los abogados...
No hay sofismo suficiente.
Mi tigre mata.
Transpiro tiempo y bailo veloz y resbalo,
mareo la luz.
Que risa que me da...
Soledad de madera...
Dialogo de asfalto.
Cocino mi odio.
Pero no jodan con parlotear de oferta
Comerán de mi pie...
No me cuenten el cuento;
que de tantos finales me hice principio.
No necesito leer una puta palabra mas, ni digital izar un maldito numero mas...
El cuerno del diablo.
Tráiganme alcohol a mi lecho o salvenme.
Estanque de semen,
Virgen de Platon,
Dios del amor.
Brillo acá en la luz... Tiemblo en la oscuridad
y voy hacia haya
a la oscuridad a temblar.
Que sólito me encuentro acá,
encontrado sólito en la eternidad...
El desfiladero se apelmaza
Que lejos esta el carnaval
Y el frió de llorar
y el llorar del calor.
Pido aire y no me alcanza,
me dan alas
Y el pajarraco se cae.
Basta de discursos,
Basta ya.
No tengo fuerzas para escribir...
No tengo casi nada rodeado de tanto material.
Sin voluntad no hay cielo que se sostenga.
Me quiero fugar sostenido del vaso mas barato de cristal
Pero voy a correr como la luz y que no me alcance ese rayo
Ese social de la mentira siempre vulgar.
´´Acaricia me ensueño, el suave murmullo de mi suspirar...``
No ríe la vida pero rió en la vida...
Navío de tempestad, deja de rodar,
No temblare nunca mas...
Solo una cosa MI AMOR.
El poema mas breve que oí
es ese que desnuda tu silencio.
Búscame en la soledad,
en el maldito poema del paraíso bohemio.
Trillar de sabanas
anzuelo infinito de mi porfiar.

                                                                   Grullio Pozarli.

Una delicadeza abstracta a mi.

Una nariz miniatura

En una mantel de verano, en un patio a oscuras, pero con luces.

voces y ojos a kilómetro de días, horas segundos, cordones, esquinas, almuerzos y barras.

kilómetros de cosas, de paseos, de furia, de besos, de risas, de tigre que te asustaba y reías...

Caramelos miles, distancia de alfajores y cremas heladas, delirios, humos, y películas, recetas, y locos vagabundos, y la calle y los hogares y el verde de las ramas, y los eclipses, y las sabanas.

Las mermeladas, la tarde, el pueblo, mas la tarde, y el mate, el mate y el mate. De yerbas tupidas, de paquetes extraños. Gatos de los tapiales, guardianes del pasillos, que entraban a husmear, hermosos y magníficos animales, herederos del tigre, supremo felino, bohemio felino, sin reino e único.
Ella, y la sonrisa amplia y la oscuridad profunda de su boca, el aroma y el olor de su piel, cada centímetro una galaxia, su piel, cada milímetro miles de distancias, y es una música, ludica describir todo lo que abarca; y saca y maltrata y besa y enfurece y seguro reza pero nunca cerca y se cae y se levanta y nada y baila y corre y se salpica y nada, toda luz rebalsada de sombras de otras luces y carros de asfaltos la desvisten mientras ella santa es la musa diosa, la mas musa, musa sola única, mi musa, musa del mundo de los ojos de los ojos de los pies del pie de los ojos del mundo. Sabe que siempre lo cera y que me tendrá siempre con mis ojos mentales en su aura gigante magnifica y peligrosa, y juega, y sigue jugando conmigo y siempre tendrá la ternura y la calidez de mi locura desnuda. Porque fuimos creados por mortales para ser Dioses, para hacer dioses a esos mortales, porque nada te va a distraer, nada me va a distraer cuando el sol se muestre redondo y lleguemos al silencio de nuestra privacidad, ahí donde somos un solo océanos, un solo mundo y el planeta tierra no parece tan pequeño como las fotos esas poco nítidas de las maquinas mas sofisticadas de los genios aventureros de los planetarios. Pero cuando el zumbido esta por dentro y sientes girar tus ojos, es como tocar el sol pero sin quemarse y a la vez sueñas con rosas amarillas otra vez y caigo desde lo alto por sonámbulo pero te dibujo mientras caigo y soy una gota pensando en otra gota y al caer somos ya de nuevos océano límpido, puro extracto, y puedo acoplar mas fantasías y tele dirigirnos a donde mas quieras, porque no estamos mas que para otra cosa que para agotarlas cansarlas re pintarlas remo-verlas traerlas y llevarlas, llegando en fin, para agotar las posibilidades.

Pd: Tal vez tarde diez o menos de diez minutos, porque a mi me gusta escribir así, así como la boca besa; así escribo como besa la boca. Con pocas comas, con puntos y desenfrenada y carnivoramente, como la boca.

6:34 AM.

 Seis y treintaicuatro AM.
Ginebra, un vaso, dos.
Ginebra, brava e insuficiente.
En un rato madrugo, de una tempestad, de cristales fallidos, cortantes y molestos.
¡Una Ginebra! ¡Salud Lucas Bols!
¿Donde esta la dinastía que mando todo el rollo, y porque?
Malditos jueces del tiempo y de las combinaciones.
Mis ojos lastimados.
¿Por que?
¿Por amarla, por ayudarla. Por pedirle una migaja de voz?
¿Por el puto ego? Solo le pedí un poco de consideración.
En una hora madrugo.
¿De que?
Quien me mando a parirme en el sistema.
Que lo pario.
Una ginebra un vaso, dos vasos, tres vasos, el mismo vaso.
Los cordones umbilicales flotantes.
Y solo ignorancia mi oración.
Quien me mando hacer el mas pelotudo de la tierra.
Un tiznado peludo, de cien mil sueños delirantes y un arroz seco en las ollas del pasado.
Pero ese arroz tenia compasión.
Un te tibio y una ginebra fría y 9 cigarrillos rápidos.
Un Julio de calor y dulzura.
3 de Julio.
Tres Julio.
Que lindo cuanto dulzor.
Una ginebra, un vaso el mismo vaso, tres veces y cuatro.
Canalla el sordo espacio, el vació y el oído nulo.
Dagas de cristal y fuego.
Dagas del amor mágico.
Mierda, me mata el amor.
Carrozas de pimpollos pulidos. Estoy solo en una cilla.
Temiendo a la oscuridad, nictofobia puta...
Como veo en ella el miedo.
Nací con esta impecable y maldita imaginación.
Imaginación de infierno.
Imaginación de pocos.
UUuhhh... El poeta.
Uuuuhh... la nada.
Uuuuhh...De nuevo, la nada.
Recite de perro.
Calles cubiertas de chifletes gruesos.
Primeros chillidos de freno de micro.
Y que dirán los mortales.
Uuuuuhh... No a dormido.
Y claro, porque mis ojos dicen.
Aplaudan, aplaudan.
Soy el vencido.
Sonrían, no eh caído.
Y resurgiré como una garganta de tímpanos.
El ego jode.
Ella y su ego.
El mio.
Todo se va en un segundo.
Todo se vuelve  a disfrazar de bienestar pillo y falso.
Harto de las habladurías, harto de cátedras mudas.
¿Quien te mando a torturarme?
Si solo encontramos amor.
¿Quien me mando a mentirme y sufrir?
¿El pasado me devuelve?
Pero no fui tan malo...
¿O si?
Todo vuelve y sigue girando.
Y el amor ríe y el amor llora.
Y es el mismo sol y la misma luna.
Y el lago de la mente y el océano del alma.
Y el cosmos de la mente...
Y el infinito del corazón.
Mueca para ti amor.
Mueca furiosa y triste.
A tu salud ginebra...
Tu solo estas en una botella, salida de una fabrica...
Hecha espíritu efímero.
¡Salud Ginebra!
Voy a ver si me salvo.
No de ti.
Del mundo y del amor.
¡Salud Ginebra!


                                                   Grullio Pozarli.


 Dedicado a todos los malditos. Y a los seres puros.

Ahora voy a meter un poema, pero tremendo.

Ahí viene lo mejor. Supongan, jóvenes del algarrobo.
Este dolor es dulce, porque sufro por lo que viví junto a ti.
Nada lo supera.
Ella se va a reír de mi tristeza.
Pero soy un pájaro.
Un pez con alas, en el viento, y las lagrimas. Como rió, mientras puedo.
El pecho ronronioso, triste como la hoja mojada que se lleva el viento.
las fugazettas del cielo tapan la luz del sol; y el queso chorea aniquilando el olfato de la ciudad.
La humanidad esta allí fuera rebalsada, cosmética y asfaltada y en la selva los libres salvajes del amor y el poema.
Si te odian y gritan es porque cantas, mientras cargan responsabilidades blandas.
Si te miran mal, es porque pintas en lienzo.
Si destrozas, y esta mal, es porque adoran el orden que mata sus miedos.
y los míos, pero quiero mis miedos vivos, para hablar con ellos.
Si te envidian, es porque no se miran.
Si te dan ordenes, es porque eres libre.
Cuanto dolor y allá la oscuridad esperando.
Y el niño que llevo adentro tiembla.
pero temblar es estar vivo.
Busca tu pulso y síguelo.
La libertad es ciega y respira.

Grullio Pozarli.

Paraíso, ya.

El paraíso es la juventud.
No hay rincón de lujuria y desenfreno mas irracional.
Quitarme el tiempo de un solo juicio.

Grullio Pozarli.

Burbujeando.

Una sonrisa, dos sonrisas, tres... Y ninguna llega a serlo.
La mueca queda congelada en la ensena...
Continúan los dedos en el teclado...
Un dedo, dos dedos, tres dedos, cuatro dedos y un pulgar al largo.
Dos manos. Un pulgar.
Un sutil temblor de cabeza...
Anoche el vino me ayudo a sobrevivir al dolor del miedo.....
Esquivando mi cabeza, destroce mi corazón (Para frasear al genio de Charly)
El vino, desplegando teorías con un amigo en la noche, escuchando música de Vedder y su jalea mágica.
Cenicero rebalsaba...
Y bueno...
Pero sin muecas.
Y esta noche no se con que sobreviviré. Acompañado de la impronta de si o de sino, desmenuzar su perfume y olvidarle.
 Tal vez piensen que exagero...
Pero hago alusión a algo tan exagerado como el amor.
Cada uno lleva su desfile en el pecho.
El mio es super luminoso y molestamente misterioso.
Pero cuando asoma la sombra inmensamente profunda del foso, plaf! Te la dejo reservada...
Ahí no hay pensamientos que se encajen, y se tornan, todos estos, violentos hacia un punto de sentimiento agrio y voluminoso. Y uno se paraliza rato largo entre ojos acuosos y después, fiiiium! Raja para lo incierto, después de un trago claro, un trago idiota, pero que ablanda la garganta tensionada por el silencio del no querer largar sonsa,  ni maldita palabra.
Recorro el frió de mi cabeza y esta sigue baja.
¿Porque la cabeza gacha?
¿Por que la mano frota la nuca...?
Y ya me paro.
Y vas a cazar una sonrisa en donde sabes que esta, pero a vos no te va salir.
Menos ahora... Pero igual uno ríe, aunque no lo note...
Tal vez solo le tememos al tiempo.
Tal vez solo somos tiempo...
Escenografía, luces, primer acto, segundo...
Y luego...
Te corren de escenario...
Y así vas con la tristeza del payaso.
Pero uno tiene todo, y esta educado y sabe de guerras, a visto las miles de imágenes de la estupidez humana.
Pero uno no puede llorar.
¿Por que?
Uno puede bailar, gritar, ofender, maquillar...
Alardear, conspirar...
Pero no llorar.
¿Por que?
Uno puede ganar y perder o entender de que se trata.
Pero no... Guay! Uno no puede llorar.
¿Por que?
Uno puede ser macho, maricón, torpe, audaz...
Pero no.
¿Por que?
¿Por que no llorar?
¡Hay que llorar!
Y ante el mundo...
Así este sabe que no sabe
Y se entera, este mundo se entera.
Que nada sabe...
Y tiene que aprender a llorar.
Lloren...(Tal vez mañana no tengan tiempo)
Porque somos tiempo
Y sin tiempo, no hay llanto.
Acá estoy querido publico
Mostrando mi estúpido dolor
con mi poca calificación para redactar.
Pero yo no redacto.
Escribo.
Yo no enaltezco la refinada y académicas abundantes retoricas
Yo hago poesía de mi sangre y memorias.
Soy un llanto,
Soy poema,
Soy tiempo,
Y ya la extraño.


                                                                                         Grullio Pozarli.

El abismo de la eternidad.

Hace pequeño rato pensaba en si pudiera volver a mis trece o catorce años. Y pararme desde ahí  pero recordando todo lo vivido hasta este presente. Y arrancar desde aquel pasado, encarando todo de nuevo. Y sentí un extraño vértigo.
 Me di cuanta de que la eternidad y la posibilidad de manipular el tiempo (aunque sea solo una vez para retroceder)  es un abismo repleto de cosas. Y eso sugiere o produce vértigo, tal vez porque perdemos este presente.

¿ Volverías hacer todo de nuevo?

Disfruta el error.


Grullio Pozarli.

Oerua.

Un

Sin

Dedo

De palmas

Claro veloces

Finitas en infinito

Transcurren en trenza locas inquietas

Equilibradas en números de oro simples frescos naturales

Ahora en un rato se lanzan tranquilas en paz coordinada en paz armonizada en dulces calores

Claro esta que tendrían que terminar en un sin fin tremendo imposible bocas en palmas derivadas en un espiral mortal vertiginoso suave manto celestial.



                                                                                              grulliop ozarli.
                                                                                                     

Esta dos veces.

La tentación del que esta siempre dos veces...
Siempre tiene un plan para el acto de la escena,
y tira su anzuelo en el instante justo en que tu raciocinio tambalea.
Si Dios esta en todas partes como dicen los creyentes, el esta dos veces.
Esta calculando en el frio de su suspirar torino.

A ese misterio/A ese amor.

Masas de harina y sudor, relámpagos de sed.
A ese misterio de patricias y patricios de amor.
En el gran coliseo de tierras y pastos o en pequeños antros, Dioses bohemios.
Caballo loco tienes los ojos y las manos frías, tu prisión es propia, la ciudad esta en libertad...
Dios de intelectualidad y barro, de camisas y arte. Pero sigues buscando en la aventura diabólica de vivir y tu hermano enemigo, mas que amigo, con su guitarra colorada deslizando esas notas punzantes y giratorias.
Oktubre no te vayas. No puedo sacudir tu utopía  preso en cualquier ciudad. ¿Quien soporta la humedad del asfalto? Sino, tangueros del fuera de foco.Cabrios errantes enfermos de furia salvaje, de sangres bordoses  y músculos purpuras, machos y hembras con espuma en las bocas, se dirigen sin pisarse pero atropellándose... quieren devorar al gran Dios con sus oídos.
La mesa esta puesta...
¡MISA NEGRA!
Fiesta pagana, de files cosidos a buenos licores y vidriosos polvos, esta fiesta no es ensayo anti-disturbio,  esta fiesta es seria y vas a bailar. Porque están por demás borrachos de pasión.
Mito viviente, sienes ardientes. Ya no estamos muy Shangái, ni le tememos a Chernobyl... Solo una que otra vez, pero en siestas de almacén.
Este Oktubre puede ser, es real. Lo vas a proteger en este día y cada día.

                                                                                                                        Grullio Pozarli.

El misticismo, muscomestica y yo.

 Lo que muchos llaman inteligencia es lo que veo como una escalera muy trecha por donde bajan Dioses hasta llegar a un mar de arena y estiércol donde nadan, flotan y hasta se ahogan.
 Lo que veo en los libros es esclavitud como en todos lados.
Un misticismo real es imposible de abordar tanto como lo es una realidad de mito.
Solo el pensamiento es real y solo el pensamiento es mito.
Pero si no existiera el pensamiento eso seria realmente místico.
El misticismo es un silencio sordo.
Tanto la ignorancia cultural como la ilustración son  cárceles omnipotentes.
Pero el misticismo puro es una libertad universal, pero continuamente, potencial presa de la razón; de lo ubicado; de lo lógico; de lo correcto y corregido; de lo humano.
Creer o no creer, eso no importa. Estar mas allá de la vida y de la muerte, tampoco importa.
Este misticismo y yo es respirar las cuatro cosas en unidad.
Este yo que no es místico y ese misticismo que no soy yo.
Como Muscomestica, ese ser real, sin razón (tal vez) Pero juzgado de místico ser, por alguien que lo da por hecho en una esclavitud de verdad. Tal vez solo sea una sensibilidad volando y buscando basura, tal vez solo sea eso Muscomestica.
Pero dentro de esta cárcel de conocimientos o de juego por cual no morir, lo eh nombrado con la corona de ser místico.
Los reyes también son esclavos.
Pero muscomestica no, no es esclava porque vive y descansa y muere en la libertad de la irracionalidad y mas aun de la  mística.
Y la mística es ese mundo incalculado, intangible y Ultra-pulsionado.
Como si fuera un hueso plástico que te sacudes al medio del vació de tu agua.
Puedes seguir caminando, puedes esconderte, cagarte encima, escupir mármoles  masticar caucho, bailar, trabajar, retornar a lo que nunca se retorna, pero el siempre estará ahí en lo alto, el misticismo.
Talvez sea tu propia voz hablando en silencio, en un retorno que nunca puede retornar, solo repetirse.
Pero la repetición no busca misticismo.
Todo lo contrario.

                                                                                                          Grullio Pozarli.

El doble de los sabores en las palabras.

Pelotudo es esa persona que confía,

Boludo es aquel que te es fiel,

Lento es aquel que calcula y te estima,

Sumiso es aquel que no te molesta,

Loco es aquel que te lleva a volar y te alivia,

Estupido es aquel que te hace pensar,

Tarado es aquel que te hace reír,

Torpe es aquel que te da la mano,

Pobre es aquel que no te envidia,

Cobarde es aquel que no te hace daño,

Mudo es aquel que te escucha,

Tímido es aquel que te ama,

Sensible es aquel que te seduce,

Poeta es aquel que te da calor.

Fracasado es aquel que te pone a prueba.

Valiente es aquel que te da la palabra.

Grullio Pozarli.

Piscis

Es como una parte generalizada, pero única.
Es el tango mas triste, escrito con sangre.
Es una fuga de gas en el apartamento de Buda.
La bondad mas saturada.
Un cosmos de extravíos y colores; una rareza, rara hacia esta.
Las normas ríen, las rarezas lloran en los cristales de los pómulos de estos peces atigrados y feroces.
Su planeta regente es la anarquía. Haciende en el caos del caos.
Su lengua socialista, sus pies bandoleros.
Si se libera, el mundo se arrodilla en un temor correcto y razonable.
No exige nada, pero no se lo despierte.
Es una coraza que rueda en un sin fin de tortugas...
Es como el poema que se vuelve rosa y esta hoja y esta páramo y esta un techo de algún pantano lleno de especies.
Es quien usa los colores sin mirarlos, sin la menor fuente de luz, quien luego los repasa.
Es la esencia mas vieja y sabia de los tonos.
Es quien no sabe nada, por haberlo visto todo.
Quien se canso de resucitar y se durmió de morir.
Oidlo humanos, oidlo animales! Los planetas han hablado!
El esta en la pared de la verdad, el invento la mentira para jugar, porque vive en las verdades mas puras y mata las verdades mas truncas.
Libertad de fiebre.
Cárcel de libertad.
Cascada del vació.
Piscis te saluda! Los que vamos a morir!
Tiñe los ojos de la cuerda de la unidad.
Tu que vives y liberas en la desnudes de los siglos.
Mil años te han dado ¿o acaso más? criatura de la belleza que no rezan, revistas ni vidrieras de la estupidez.
Todas las lengua, todos los fuegos, todos los sexos, todos los dioses, todos los muertos, todos los vivos.
Todas las aguas el agua.
Y un corte sobre Cortazar...
Y una esfinge sobre Piazzolla...
Melancolía te llaman, piedra de araigo
¡Piscis! Grita Zeus
Dionisio llora en la mesa sobre su brazo y escupe el vino... Y lame la mesa mientras sueña con peces cruzados.
Apolo salta desde su pecho mas pronunciado y se quiebra el cuello y llora como una niña. Pero se pone de pie y rinde homenaje también. Luego llora de emoción atlética.
Dionisio eructa nuevamente y se retira al baño mientras se rasca el culo con su nariz.
La niebla sobre todas las hojas.
Un capricornio le aúlla y un Sagitario roe su cuello.
Las aulas del mundo se vuelven de cascara y se rajan con ruido de eucaliptos quebrando.
Nacen la inteligencia y la razón.
Los ojos abiertos
Los dos peces en el sol.

                                           
                                                                                        Grullio Pozarli.

La naranja

La tome de la heladera, estaba fresca, casi fría.
Su color el mas mágico, como su nombre.
Ella sabia...
Se relajo y me dijo que mi boca era una dictadora y que mis dientes asesinos, eran feroses... Que mi lengua una perversa cómplice...
Si hablamos de degustar naranjas soy un desenfrenado vampiro, pero me conmovió.
Cuando fui a mirarla para contestarle ya no estaba...
Descansaba en el calor de la desintegración.
Era una nada en el todo...
Era Acción.

                                                                                 Grullio Pozarli.

Carta de Drups a Muscomestica (Desde el fondo de las arenas).

Estimado Muscomestica:

Estuve pensando que siempre muestro mis debilidades, porque me siento un ser muy fuerte.
 Pero mi o mis mentes o una parte de la primera, duda, dice que me miento; y piensa que soy muy sensible, frágil. Pero mis nervios dicen NO, y la duda no duda.

 Espero andes bien por tus extragalaxias, y que disfrutes cada ocaso de ellas, en esos momentos donde calla el agua.

PD: 86123...Recuerda. Siempre tienes que volver como el ser místico que eres, como la nada o como ese                insecto sucio.


                                                             
                                                                                                   Atte-. Drups.