Automáticamente y siempre igual, nunca repito, consciente.
Escribir me excita. Y eso me gusta de escribir.
Y cuando estoy inspirado, imagina, es como hacer el amor.
Pudo perderme en mi propio sitio y en esta noche, como fue en otra noches.
Nunca trabajo, ni siquiera para mi arte.
Porque tampoco trabajo cuando hago el amor.
Lo que hago cuando hago eso, es volar...
Y volar es retorico.
Lo que hago es acariciar con mis fosas, es desgarrar con dulzura usando mis dientes y garras...
Pienso que soy un tigre, los oráculos de todas las regiones me lo advierten.
Mis pupilas me lo distinguen. Creo que soy un tigre.
soy un tigre. Y eso no dice nada.
O advierte poco.
Mi paciencia y mi bailar es de tigre...
Pero si me enojo, todo mi pequeño ser, es de tigre.
Hasta mi propio ser teme a ese tigre.
Escribo, en las aguas mas profundas, pero mas lo hago en las de peceras, pero peceras no ordinarias.
antes de ayer invoque a todos los espíritus para verla. Y solo la vio un amigo.
Para que verla si hace 2 años de siglos que no la olisco?
Mi piel no tiene sentido, triste.
el tiempo golpea mi poca juventud, pero mi delirios y locuras de alegre insoportable ponen sobre tablas poco ajustadas a esa vejes temprana que viene. Temprana es una forma de decir en el estúpido y trajeado o guarda polvos socio racional de la puta establecida no se que mierda. Pero, para, y en la ignorada e insolente, mentirosa sin objetivo (extraño) E mentirosa indemostrable, pero mentirosa. dama esotérica, es lo o dice lo contrario. Pero bueno, mis barbas, mis pelos, mis uñas, todo vuelve y todo se va, pero nada deja de crecer. Ni mi juventud que sigue creciendo.
Escribo y no eh leído nada casi, nada. Pero necesito escribir mas que leer. Y ni se si me gusta lo que escribo. Seguro no esta bien. Pero tal vez en otras vidas inmemorables habré leído. Pero cuando me surge leer me hago fuerte, pero cuando veo la vida me hago fuerte mas. pero cuando leo viviendo es un cosmos fuerte de conceptos y la mente se excita...
Y cuando me enamoro... Bueno por eso necesito amar.
Para escribir...
Yo no hago amigos fácil, yo los amo a todos. hasta esos malditos en el sentido malo no a los poetas malditos esos son mis pares. Amo, pero siendo cociente de que no hay gente mala, hay gente con problemas y karmas malos.
Porque yo tampoco soy bueno. Solo tuve suerte y no es solo, es muchísimo.
y no se que hago escribiendo. Tal vez porque la volví a perder y no la encuentro.
Tal vez porque la busco.
Por que no es el amor de mi vida.
Vos no sos el amor de mi vida.
Vos sos el amor de todas mis vidas.
Ella no es el amor de mi vida.
Ella es el amor de todas mis vidas.
Por eso la encuentro y la pierdo y la busco.
Y la razón rebalsada en teorías y teoremas y formulas no entiende y acierta y no alcanza y reniega...
Por que es una locura.
El amor.
