Energía vital de las aguas.

Acariciando estas manos, en la resaca de mi noche, recibiendo el sol...

Mis palmas tibias en aire fresco que baila en ellas como campanas liquidas...

Mi pecho pide un té tan asiático como China, tan como un Japón guerrero.

Si no fuera de cobardes o de inútiesl intentarlo, te diría lo bella que pareces ser a traves de estas redes sociales anti-palpables.

 Cuando vendan el silencio estaré muy lejos en las densas arenas...

Pensando en todas y tal vez en ti.

La última rosa que rodeó mi corazón de espinas era tan violeta que casi quedo ciego en el tercer vaso, en el tercer ojo.

 No necesito saber, solo escribo con lo que siento. Quien podría decirme como volar. No lo permitiría...

Más sabiendo que el dolor de este mundo está contenido en el mar que yace en el centro de un nido de palomas amables, que recorren el cielo y pueblos, y devoran catedrales frías y silenciosas.

Si no hundo mis manos no significa que no conozco la piedra quebrarse en mi cabeza.

 Mis ojos siguen la ola de caballos fuertes, y esa hermosa centaura que intente hacer eterna se aleja en ese horizonte de arena... Labios, por qué? Necesito té.

 Puedo ver cada uno de mis poros cada uno de mis bellos, cada uno de mis recuerdos, cada uno de mis dolores.

Siempre es el mismo yo, resaca, y sentir como voy escribiendo casi involuntariamente, abriéndome al mundo, sabiendo que puede devorarme mas fácil. Pero sin temor, el mundo está olvidando el sabor de masticar, Se tapan los cielos de plásticos y el metal está creciendo tapando la luz natural. Esta soberbia del humano es tan estúpida, pero poderosamente inútil. Necesitamos matarnos para entender, para entender que en realidad no entendemos nada. Pero claro, todos temen sentir.

 Los valientes sienten. Artesanos del tiempo... esos, artesanos del amor, ellos que sienten. Quién sabe cómo se siente, quién siente lo que se sabe. 

 En una rutina de platos infinitos, abracemos el mar y traguemos de las manos los frutos marinos.

 Deslicemos todas las manos al centro del calor de la tierra.

Sacude tu raíz, besa el rocío y despierta en la primavera.

No creas ya, dicen dinero, no verdades, dicen hablando del poder...

No creas, es dinero... Nada, no saben...

Fuego, busca eso. lava con agua las heridas, calmarlas con viento, ciérralas con fuego y refréscalas con tierra.

Cierra y abre el dolor.

Sana las heridas...

Así vamos creciendo hacia el extremo mas alto. esa luz oscura.

Todos vamos hacia el misterio.

Saludos a los dragones del infierno y a los tigres de los glaciares en Neptuno.

Bailen como la llama.

Bailen el fuego.

                                                           Grullio Pozarli.

Extendiendo me voy...

...Hacia el fuego desde el agua oscura hacia la luz;
Me voy, extendiendo...
Hacia rutas mas lejanas de mis rutas, me voy a ir... Extendiendo...
Hacia fiebres y libertinajes, hacia el virus humano, dulce enfermedades, hacia allí...
Me voy extendiendo, hacia lo anarquico de nuestra piel y la sin ley moral de nuestra piel,
Me voy...
Me voy extendiendo,
Hacia ríos puros, pero sin olvidar los que hemos infectado, hacia montañas dañadas y hacia sus caras sanas, hacia pícos altos y pastos frescos olvidados entra rocas grises hirviendo de sol...
Me voy extendiendo hacia angeles y energias universales, cruzando infiernos extraños, solitarios y otros de carnaval y sustancias de alcoholes y sudores rancios y dulces, sudores humanos, sudores incontrolados, por baños bien lujosos y por baños bien mugrosos, y escritos y sin agua, me fue extendiendo... Errando la huella sin olfato, me fue extendiendo... encontrando el aroma de frutillas y violetas, sandias y salames con inojo y pimienta, por casero paté, me fue extendiendo...
 Hacia un paraiso existente, pero olvidado, talvez exista, seguro fue olvidado y cubierto de reglas y obligaciones absurdas de cuerdas metalicas incurvables.
 Hacia la musica y el caos;
Hacia la tierra humeda y el silencio y la oscuridad en un plano pleno negro.
Hacia un cielo negro y un mar negro...
O hacia un cielo de fuego y un mar de fuego...
O hacia un cielo de luz y un mar de luz...
o hacia lo negro o lo rojo
O hacia lo violeta como siempre quiero...
Hacia mis manos hacia mis pies, hacia sus manos y hacia sus pies
Hacia los otros, hacia la tolerancia absoluta, hacia la incoerencia de estar en lo cierto
hacia la memoria olvidada y escondida en un recuerdo confuso...
Hacia miss sueños para no volver a despertar, hasta que despierte, pero me vaya extendiendo con ellos
mis sueños.
Hacia la valentia, hacia el juicio y no el prejuicio, hacia alla
Me quiero ir extendiendo
Hacia la verdad y la mentira o a la misma,
Hacia lo puro que es impuro
hacia la sordera y la perdida de los tesoros como el tacto y el olfato
La luz que me das al mirarte,
Hacia la cegera, hacia el canzancio,
hacia el dolor pero con alegria nos vamos extendiendo...
Hacia allá,
Hacia el abrazo y lo amado
hacia el odio pero mas hacia el amor nos vamos
Hacia el llanto y las velas
Hacia el prado verde fluor y los cantos de los pajaros, los rios y los peces y cerdos
hacia la mugre y lo pulcro
hacia la vagina y hacia lo fálico
Pero con amable tacto
Hacia el gran salto de abrazar la brisa
hacia la meditacion de respirar y ser consciente del viento que baila sobre el mar.
Hacia algo me voy extendiendo...
Me voy extendiendo hacia el llanto y el amor,
Hacia la rencarnacion y reespiritualizacion o hacia la nada y la estipulacion
hacia cantos o ordenes...
Hacia ya voy... Me voy extendiendo a otros aromas y sabores, otros campos y ciudades, otro inviernos y primaveras...
Otros amigos y otros poemas...
Me voy estendiendo hacia perdidas y ganancias de almas eternas...
Me voy extendiendo hacia el misterio
Me voy extendiendo hacia ella,
La que no llaman por ningun nombre...
Me voy extendiendo hacia el misterio de morir.


... Pero tambien al misterio de vivir, y mas vivo, me encontrará la muerte; ese misterio qu eme hace vivir... Y hacia allá, me voy exendiendo...


                                                                                                                 Grullio Pozarli.


                                     

En el cero de la memoria.

En esta quietud fría de mosaico en la sombra,
Este desfilar crónico y veloz dentro de diagonales siendo uno, ella y yo...
Ella mi bicicleta, yo mi propio presente recordado y presente.
Y el futuro migas transparentes volcadas sobre un mantel de humo.
El devenir que no hay de venir, siendo el futuro
un ardid de conjunciones con la memoria.
Pero hay un palpito que me lleva a una pura imaginación,
entre redes de sincronismos.
Como si hubiese un agila de fuego violáceo en la frente.
La agilidad de un tigre en los genes mas milenarios de las estructuras subestimadas.
Un escribir automatico de placer meditabundo. De libertad de sogas arrogadas al mar.
Un diecisiete de octubre obrero, un doce de marzo rehogado en alcohol y poeta, un catorce de diciembre donde nace un genio Sensei.

 Un mundo sin días y sin calles, sin horarios, sin distancias, sin amor, sino odio, sin esmeraldas ni arroz. Sin descanso, sin buscar reposo, pero sin movimiento.

 Un siglo sin días y sin callar, sin oráculos, sin distinciones, sin amo, sin olor, sin especias ni aros. Sin pie descalzo, sin retazos, pero sin entendimiento.


Una culturas sin dial y sin callao y corrientes, sin delimitaciones, sin calor, sin color, sin espacios ni carros. Sin piel que desangro, sin latigazos, pero sin rendimiento.

 Una galaxia sin labios y sin callos supernovas, sin militarizaciones, sin clamor, sin cloro, sin estaño ni sarro. Sin ley para el descaro, sin raviolazos, pero sin condimento.


Alcanzara la energía del universo, alcanzara mi esperanza, alcanzara el coraje que recogeré a cada tres pasos. Mi autoestima sin fuerza me lastima, hay que soportar una mente que se repara te todo sonido y sentido, mas cuando los escucha y busca...
 Sin fuerzas para la tarea, sin tiempo por polimata, no polimata por no saber usar el tiempo.
 Aveces no se si el tiempo es una ventaja o un enemigo
Aveces no se si se ríe o esta conmigo.
O esta conmigo y yo soy el que se ríe.
Que es el tiempo..._ Eso

Muscomestica es un ser vestido por el mismo, que no sabe donde habita.
Y si habita, no sabe por que habita. Aunque el gritaria:
Habito desnudo esta civilizacion inutil.
Siempre temio porque piensa, simpre escribio, canto y bebio,
con impaciencia y mucha seriedad, como un tigre devora su presa.
A pesar de todo esto el sabe que sobrevivira a su bruto arte.
Tiene claro y con buen plan como masticar el tiempo sin sustancias,
ni docmas.
 Piensa que se logro más real cuando se despojo
de las verdades verdaderas de esos que hablan por solo repetir
y sin escucharse. Porque la verdad esta en vivir.
Y para escribir con la agudeza y agresividad justa de la sensibilidad
hace falta dolor, sombras, desequilibrio, amor, desamor, vicio.
Y con todo ello hacer un equilibrio cosmico de locura
acuosa, indestructible y de misterio indescifrable.

Todos morimos impalpables, feroces y sudados.

Ojos cristales del llamado,
Tus labios cargados y tus lunas llenas;
Mi unicornio de estrellas que esta completo de explosiones supernovas;
Tu agujero negro y la enana blanca, tu violeta rojo.
Mis tigres de encía sujetan tu big-bang
y tiemblan los planetas, vibra como una cuerda
tu disfrute...  Tus ojos están como los ojos de quien abre un regalo,
tus gravedades conspiran en fuerza y la matriz te sostiene,
espeso big-bang tuyo pantera hembra, y yo el tigre...
 Tu, coneja tranquila... Pero desesperada. Yo el tigre.
El fuego de estas estrellas, el calor de la luna y el frió del sol, todo esta en el mantel de nuestra vía láctea
y los tubos todos calientes y engrasados.
No va  a ver falla esta vez.
 Va a ser como las del principio.
La evolución la vacié.
Esta vez el pasto va a flotar y quemarse en lo alto.
Todos los venados de tu vientre van a formar un tornado.
Y los búfalos de mi potencia te van a nutrir con ojos de tigre.
La sangre va a ser dulce y la seda blanca liquida va a ser de verdura fresca y lúpulo,
espuma blanca te ablandara cada sistema
Cada cablecito azul y verde, vas a estar fresca en el calor y en el sudor del verano.
Un calefactor soñara con bondis vacíos de humanos, pero llenos de diarios.
el oxido de tu lengua se depurara.



                                                            Grullio Po za R li.

Disfrazes

  Julio  -¿Lo que sucedió fue real?

Grullio - Todo es real.






...

En el camino cuando volviamos,
Tu ivas en pajaro, acompañada por pajaros en el aire.
Te senti en los panaderos, en dos panaderos unidos.
Y eran señales.
Tu humildad y dulsura,
Tú en si,
Tu ser...
Van a forzar a ese hombre a una fuerza tremenda.
él seguro va a vivir, como si vivieras.
No creo que cierta luz pueda apagar esa sonrisa,
No creo que el tiempo se detenga,
Porque tu pulso era cosmico,
Y tu humilda es eterna.
Pobresita, tenia una fortuna de alma, una fortuna de compañero, una fortuna de familia.
que aun tiene, que la tendra.
Pobrecita...
Me dijeron, los que mas la aman, porque todos la aman.
(Porque era inpensable no quererla).
Que era fuerte como el acero.
Sus ojos era de un oscuro muy tierno con una luz blanca de alba... con luz nívea.
No se como se soporta, que no este en cuerpo;
Pero les deceo la mayor de las fuerzas, con mucho respeto...
No se como se soporta, no podria aconsejar...
Como se soporta,
Una sonrisa constante...
Una sonrisa, tras otra...
Una sonrisa que no esta.
Yo no se...
Para que usar palabras...
Yo no se...
Si ella, con sonrisas te alcanzaba.
Pobrecita,
Cuanta fortuna,
Cuanta dulzura emanaba.
Dulzura y humildad,
Fuerzas.



                                                                                       G.P.

28

Tristeza vas a volver a partirme...
¿Como a una nuez, como a un foquito de luz?
¿Quien estará esperando al otro lado del presente?
¿Que aventuras me devolverán mi pelo, que desventuras destiñeran mi cabello?
¿En que rincón haré nadar mi ahogado surrealismo...?

Cuando piensas en la foto no piensas en la foto... El pensamiento empieza a girar desde medialunas hasta paginas y hasta olores y aromas y dolores e incertidumbres...
Pensar, pienso, pensar que si no hubiese una sola puta mente pensante, que proyecte y tenga conciencia y pueda trasmitírselo a él (como mínimo). Si no existiera ningún él, ninguna ella o ser que piense... Por mas que haya lo que haya, podría a ver galaxias enteras, no habría nada querido publico, no habría publico, y por mas que este la cosa, la cosa solo es si es pensada.¡Guala!  Lindo postre, esta gomoso...
 Alfileres sin olfato, cascabeles sin sonidos, plantas dormidas. ¡Que impresión Dios sol! ¡Dios agua!
La cafeína humana, ordenada y vigilada por la luna. Todos de pie, entra el tabaco en el aula. Cuanto odio, algunos sonríen. El arte en la mente de uno de los niños sentado atrás  a la izquierda, no recuerdo cual izquierda, pero seguro la que estaba alado de la derecha.... Se descontractura. Ese arte se empieza a descontracturar y una paloma patea la campana.... Adrede, es para reunión de ratas y cucarachas, muy refinadas. La rata mayor, mirando a las cucarachas, emite: -Por amor al padre todo pepinoso... El arte esta en la cabeza de uno de los niños y se esta descontracturando, llamen a la biblioteca... ¿Como pudo ocurrir?
¡Me cago en la mugre y en la luz! ¡Me cago en la verdad! Tenia ganas de golpear a las cucarachas... Bien, calma... (No deja de hablar, sigue...) Lo llevaremos al templo, ese es el mejor oído aturdido de repetición. Esa sera la solución.. (Grita) ¡Que la estructura nos domine! La notan mas entusiastas sus colegas...
No se sabe mucho del niño desde ese día... Pero desde ese día, las paredes ya no son blancas, ni marrones, ni grises, tampoco... Se hizo flores con los colores... Desde ese día el sonido tampoco es ordenado lineal-mente, dicen que escuchan un ruido, pero mas sonido. Algunos textos prohibidos lo llaman música. Dicen que produce tal cólera que calma a las personas y hasta respiran con placer y sienten ganas de moverse, hasta de correr y chocar contra los arboles. Pero no se lastiman, es mágica... Dicen...
 Cuentan también que uno puede olvidarse de uno mismo escuchándola. Pero que a la vez esta en una conexión grupal muy grande como una torre de elefantes, doble torre de elefantes.
 Son historias que uno encontró al escucharla.
 Hay gente adicta, melomanos. Dicen que sus ojos se vuelven absorbentes y de una lata de ceda, agradable a los dedos.
 En fin, y en principio, son historias.
Como la de la harina que se enamoro de la manteca en el café de rouax, y después de revolcarse juntos, flor de salsa blanca. Y de esa nació la bella niña Bechamel. ´´La niña salsa`` le decían, hacia milagros en los platos con fideos de los mas carenciados, de los menos pudientes. era una niña salsa; una elegida en el reyno del queso roquefort. Y desde ese día empezó una revolución... Que mama mía... Los del roquefort no querían largar el trono.Y la polenta empezó a hacer burbujas invertidas.... Sabes como empezó la polvareda de harina...
 Pero aseguran que dentro de poco... Muy poco; El arroz va a dominar al mundo. Por lo menos va a ser su mayor mayonesa y potencia. Pero eso no cambia nada....
 desde que se pensó y se sintió la revolución, la pasta esta picante. Y aveces tibia, otras fría, y otras que otras, caliente... Pero picante.

                                                                                                                 Grullio Pozarli.

Mis ojos como Tatami.

Salio un baile fugas de cronopios
Chap, chap, chap...
Buscaba en otros ojos y no estaban,
Culminaba en la sonrisa nunca igual
de la misma bouche...
y salte por valles del dolor
y me olvide de recordar
y recordé olvidar.
En un tango floral me hice cinta suelta,
en formas asiáticas; buscaba el acento francés en un acorde que no podía ejecutar.
Sentía el silencio de su piel.
Sonriendo delante de cada seriedad...
Dilataba cosmos de estructuras
teñidas de seguridades socio-pelotudas,
y el tango volvía en algo alegre,
pero era tango de calle abandonada.
De una puerta institucional,
que era habitación del maldito;
del colifa;
del poeta nacido en la orilla,
de baldosas sagradas.
De marginales que avanzan, en risa loca, a la soberbia y estúpida
seriedad del perfume importado
y la vestimenta adecuada.
Las nubes, nunca se corrían,
y el mar furioso
al río abrazaba.
Y encontré otros ojos.
Sin creerlo.
Pero son otros ojos.
Un milagro que puede matar otro milagro.
Y mientras tanto;
en este limbo,
de tortura pero fortuna
de risas sin llanto.
Se eriza la piel escuchando el poema.
Escucho la música...
En mi hara abierto caballos galopan en giro
formando un circulo en un valle sostenido por montañas.
La forma cayo al tatami
y surgió el espíritu.
Y tal vez era una forma de sonrisa,
Tal vez, un espíritu de arte.


                                  Grullio Pozarli.