Masas de harina y sudor, relámpagos de sed.
A ese misterio de patricias y patricios de amor.
En el gran coliseo de tierras y pastos o en pequeños antros, Dioses bohemios.
Caballo loco tienes los ojos y las manos frías, tu prisión es propia, la ciudad esta en libertad...
Dios de intelectualidad y barro, de camisas y arte. Pero sigues buscando en la aventura diabólica de vivir y tu hermano enemigo, mas que amigo, con su guitarra colorada deslizando esas notas punzantes y giratorias.
Oktubre no te vayas. No puedo sacudir tu utopía preso en cualquier ciudad. ¿Quien soporta la humedad del asfalto? Sino, tangueros del fuera de foco.Cabrios errantes enfermos de furia salvaje, de sangres bordoses y músculos purpuras, machos y hembras con espuma en las bocas, se dirigen sin pisarse pero atropellándose... quieren devorar al gran Dios con sus oídos.
La mesa esta puesta...
¡MISA NEGRA!
Fiesta pagana, de files cosidos a buenos licores y vidriosos polvos, esta fiesta no es ensayo anti-disturbio, esta fiesta es seria y vas a bailar. Porque están por demás borrachos de pasión.
Mito viviente, sienes ardientes. Ya no estamos muy Shangái, ni le tememos a Chernobyl... Solo una que otra vez, pero en siestas de almacén.
Este Oktubre puede ser, es real. Lo vas a proteger en este día y cada día.
Grullio Pozarli.
